Mi imaginación es

Escribo poesía con la punta

porque no puedo ser de otra manera.

Vacío mis cajones en el suelo,

remuevo su interior y gozo.

Releo mis escritos con la mente,

casi como una niña los leyera.

Si me caigo en los saltos, me accidento

de muerte, pero me levanto.

Sólo más tarde me doy cuenta de

que no tengo vestigio de culpa

ni nada si canto, superficialmente.

Pues mi imaginación es

río transparente de cantos

en el curso si nada, entre los rizos

Enamorada

Escucho a unas chicas en

el interior del local:

enamorada es

una palabra muy fuerte, dicen.

Escucho enamorada y me

compadezco, no con ellas,

conmigo. Enamorada es

una palabra fuerte, desde luego.

Ahí sé que todavía

me dueles, como una mantis

que me devora en sueños

y pinchazos inguinales.

Entonces voy a ellas,

las escucho más de cerca.

Consuelan los ojos míos

y preciosamente me despincho.

En laguna en el suelo

me quedo por un rato.

Ellas no se preocupan,

saben que ya me repongo.

Agradecido a su vida,

falto del verso que sigue. 

Boceto

Tus labios entreabiertos en el sueño

despiertan una erótica caricia

y con mis dedos ágiles de pluma

boceto las señales de tu suspiro

Procedo a pincelarte de contorno

Rozo tu pecho izquierdo cabalmente

Por tus lunares, voy dejando el aire

Mientras reviso tus redondas nalgas

un gemido me avisa de que sueñas

Mas se insinúa tu pezón erecto

bajo mis dedos huéspedes curiosos

Lavada de cansancio, tú te giras

y yo como tu aliento de vainilla

Subo a tu nuca con mi palma toda

y en tu cabeza ondeo como siervo

dejándome llevar por tus modales

rozándote la boca con mis labios

Ellos no tienen dueño, sólo alma

poseída por ti para el hallazgo

Rondo tu monte acariciándote

con el plátano duro el terciopelo

Me lo coges entero, lo rodeas

y se eriza tu espalda en una corva

Eres gozosa dándote dormida

Tu vientre sobre el mío,

cuando rozo tu matriz de barca

con olas, lavo y pinto la marea

remos adentro Me soplas que no pare

Yo te soplo al oído te deseo

Puedo soñar contigo, aunque no tengas

más aire de mi noche que el de tinder

Con mi verga, profanaría tu sueño

Si tú me lo permites, con el alma

Cuando pinto, me olvido de que existen

las cosas de tu sueño y del respeto

Los oojos

En el lugar que los puse

no estaban los recuerdos

sino los inventos

debajo de los oojos

El lugar era redoondo

hondo y cálido

Los inventos parecían

correctos, pese a todo

Los recuerdos no los hallé

¿No existieron?

¿En qué lugar los puse?

Los oojos me miraban

sorprendidos, los ojos

yo tan viejo

cantando, pese a todo

en el lugar del tiempo

Uy, qué grande

Creo que heredé tus calcetines.

Ella me fue infiel

contigo, mientras me acosaba

con su miedo.

Eran al menos un cuarenta y cinco,

me quedaron grandes el primer día.

Idea

Comer de tu conchita
las salazones todas
a lengua de puchero.

Sacar de tu babosa
el agua de la fuente
que sostiene mis ganas.

Y penetrar a pecho
descubierto en tu alma
como en tierra rica.

Es todo lo que quiero
después de la derrota
de mi idea del mundo.

En el agua

En el agua
de mi boca
van los peces
de tu ombligo
mirando lo que les digo
como si fuera una roca
que no se toca
Que no se toca

Y en la boca
de los peces
van tus gemidos
y alalas
como si fuesen amarras
que se soltasen a veces
siendo con creces
gritos y peces

Y en los peces
va mi vértigo
que es el alma
de mi boca
toda la noche tan loca
y tan loca la mañana
como una fragua
llena de agua
que no se calma

Es el ocaso Ellos

Pueden construir
una vida juntos
sus fisonomías parejas
igual de poco gastadas.
La gravedad
es poca todavía,
nada está seguro.
Nunca nada está seguro, pero
entonces ¿no hay mañana?
Pueden construir
la vida juntos,
el cielo les espera.
Nueva luz cada día.
Ellos no ven la gravedad
no temen al salto
Yo fui así
y no me quebraba
Ahora me desvertebro
si me río
No puedo construir
nada ahora
Es el ocaso
que disimula en el oeste.
Ellos, son otras estrellas.

Alborada

Escribo en este parque

aventuras ajenas

de gente que conozco,

sin mirarme el ombligo.

Miro que se cuelgan

de las ramas sus nombres,

de las habitaciones

sus voces en silencio.
Más solo que una mosca,

admiro sus milagros.

Mas sé de cómo tienden

a deshacerse las tramas,

la vela de mis ojos,

los nudos que ilumina

el aire, las ánforas donde viven

y las arañas con que están tejidos.

Destrepo por realismo,

pues ni me vale el cántico

ni la imaginación me sirve

para llenarme. Muero otro poco.

Luego escribo en este parque

aventuras propias

de gente que no conozco

mirándome el ombligo.

Un barquero anhelante.

Un cazador de almas.

Una casa sin nombre.

Una escalera nueva.

En ella, las paredes

están limpias como la alborada.

Veo a mi niño que disputa

con una vieja por un móvil.

Me veo cambiado de sexo

porque la cabeza pesa más que los testículos.

Acaricio con mis manos

la mesa en donde reposa

el cuaderno, la virgen
en que engendro un nuevo dios.

Siempre es igual, el parque.

Está lleno de vida.

Los árboles amantes

Los árboles que se aman

Las piedras que los hombres

levantando lindes

fueron acumulando

Los caminos abiertos

que conducen afuera,

a los límites del pueblo

Las vacas apacibles

en un sueño, las vacas bravas

Los desacuerdos de la bicicleta

Las noches junto al televisor

compartidas con nuestra pequeña

El vigor de nuestras relaciones

La feminidad de nuestros encuentros

Las manchas azules

poblando como sarampión

las baldosas del baño

El instante en que simplemente

comprobé que se borraban

con un paño húmedo

El tortazo que ya te perdoné

Tu venganza, que no te he perdonado

Los árboles, que se aman

Todo se junta en la nieve.

Cuando sobrevuelo de nuestra

historia el frío,

desconfío incluso de ellos

De los árboles ¡Mentirosos!

Insuficiencias en el prospecto

A mi cuerpo no le gustaron aquellas cápsulas.

A las tres de la noche, me desperté y no volví a dormirme. Había soñado durante treinta y cinco minutos con que el despertador se metería en mi sueño y sonaría el teléfono durante esos interminables treinta y cinco minutos en que estuve durmiendo. A las tres de la noche, ya digo, me desperté. Y no volví a dormir. Me dio tiempo de leer el prospecto una y mil veces, buscando entre líneas el motivo de mi insomnio. No decía nada.

Al final, volví a meterme dentro de mi mente cuando amanecía, sobre las siete y media. No pasaré otra noche igual. Porque lo peor es que yo no puedo dormir cuando hay luz, me pongo en acción, necesito movimiento. Y la veía a ella ahí, a mi mente, diciendo vaya noche me has dado y me entraban ganas de matarla. Así que esta noche me acostaré sin ella, pienso quitármela como los calzoncillos. Dejaré de soñar que me despierto.

Viejo

Es un dilema viejo
el de la juventud
que carece de sentido
una bola flotando en el éter

Carece de sentido
porque la juventud crea
un mundo siempre
mejor. A mí me gusta.

Son los más viejos
quienes alteran la paz
con sus conservadurías
y sus argumentaciones místicas.

Yo siempre miro
cómo me tratan.
Y crezco metros
a cada gracias voz que me dirigen.

La celebración

A lengüetazos simultáneamente

des el helado todavía frío

hago, y distraído de mi corona

debajo de un pezón extiendo

y reo el tiempo. (Abstracto dicen

los que saben - sombreros,

bocas rientes, su lindura-,

yo a mis ganas de criticar

gabanes, bebiendo vino.)

¡Vaya beber nos damos! La sala

y sus colchones des se estrujan

hechos cogorza y ebriedad,

sin saber ahora o después.

Henos aquí (analíticamente

durante despellejando

el carnero con las esponjas),

una piara de bovinos

animales estéticos.

(Menos mal, fue pasándoseme

la angustia, con el tiempo

discreto, mío, de las palabras,

y así mantúveme a flote

cerca del techo.) Vaya bien

antes habernos predispuesto,

los brazos leídos musculantes,

biseccionadas falanges ecoizando.

Futuros subyacemos instantáneos.

Sólo dos ojos que miran
hacen visible la ciudad que no veo.

Los ojos de una costurera
se me llevan prendido hacia un portal helado.

La tabaquera humilla mis hebras
tiradas por el suelo como plantas
de intelectualidad.
                       
                        Era óptica
sin embargo mi ayudante.
El periodo más longevo
de mi vida laboral.
                        En sus dos ojos
se me mostraron los colores
de las flores, sólo por sus dos ojos
sabía los colores de las flores.
Así, la ciudad que no veo
colmada de dogos
sin correa, gatos
siameses, ardillas
de cola gigantesca,
se repletó una vez de colores
de flores incendiadas
y en el aire invisible de la noche
podía dibujar auroras, constelaciones, nebulosas.

Dos ojos que miran sólo
hacen posible esta, mi ciudad rasgada.

Yo cierro el círculo

Ellos la miran a ella
ella me mira a mí
me mira por defenderse
de sus ojos avarientos.
Yo cierro el círculo: miro
a ellos que me dan asco
mientras se tocan la polla
y risa me dan también.

Ella es bella y sudorosa
no sé qué hace corriendo
por este barrio de plata
en esta ciudad: Madrid.
Madrid es círculo endémico
de bondad y de maldad.
Ella corre, estira el círculo
y me dejo llevar yo
creyendo que se deshace.

Pero es mentira, qué va!
Ellos seguirán viviendo
Ella que corre se va
Yo seguiré sin cansarme
deshaciéndome en este giro
Que no, seguiré pensando
Que no es mentira soñar

Desayuno con cisterna

Yo leía libros de filosofía

cuando dos señoras me ofrecieron gratuito

cualquier folleto del expositor rosado.

Eran panfletos católicos

y rehusé la invitación no sin antes

arrojar a la basura

mi vaso de café recién tomado.

Después les deseé buenos días

a las señoras y fui a buscar un váter

con intención de hacer la caca diaria.

Con los pantalones bajados

me toqué el culo, lo tenía frío

de la piedra en donde estuve sentado

mientras tomaba mi café,

y pulsé el botón de la cisterna.

El agua descendió como el martillo de Tor,

se llevó mi filosofía, el catolicismo, junto con mis heces,

tronaba todo junto y creció la cosecha,

un batiburrillo de fresas que acaso pasado

mañana recoja.

Pero hasta entonces miro el agua cómo vuelve,

el martillo de Tor

y Freya, esta fertilidad

no me pregunten de dónde vino esta mañana.

Me levanté demasiado temprano.

Acudí a citas médico quirúrgicas

para acompañar a una mujer que amaba.

Me sentía como en un crucifijo,

encrucijado por la frente y a traición

porque los dioses nos abandonaban.

Así. Solamente quedábamos nosotros.

La intención de querernos.

El agua de la cisterna que volvía.

Milenio

Tengo el cuerpo lleno. Se desborda

como fulgor de sol en día frío,

caravana cubierta de iceberg.

Sonríe de la risa y del silencio,

de la mirada, del montón de carne

que desploma del sueño hacia la nada.

Emerge del subsuelo sonriente

y la lluvia pesada le resulta fugaz.

Camina cada paso, cada peso,

cada poso que pisa dios lo puso

para que lo pisaran sus zapatos sedientos.

Sus zapatos se ríen consigo.

Sobrecoge a las máquinas de café.

Puede incluso vivir árboles muertos.

Hoja por hoja, verde, flor, espuma,

qué fértil la alegría en sus brazos alantes

Qué raro mi poema feliz.

Noticias

Hoy es el día internacional del beso.

Ayer supimos que entre los sucesos

acaecidos y las emociones media

una valoración, un pensamiento.

Si beso y no me gusta, hoy

¿en qué estaré pensando?

Es más, antes de ayer también

existe, y Mario Conde tiene un pazo.

¿Lo sabían? ¡Que tiene un pazo!

Salí a gritarlo antes de ayer a la ventana

y una cigüeña vino y me besó el pico

con su alargado pico y con sus patas
enredó en mi nido su nariz.

Me crece la nariz, si digo que me río

del pazo de Mario Conde. Ayer
se demostraron las mediaciones
de los pensamientos en las emociones.
¿Será verdad que Mario

Conde tiene un pazo? ¿Me engañan mis sentidos?

Debo volver atrás. Hoy es el día

internacional del beso.

A Mario Conde le duelen las nalgas

porque ha dormido en la comisaría.

A la cigüeña le pongo un piso en mi tejado.

A su nariz, le cortaré la trompa.

Las emociones a mis pensamientos.

Me marcharé con mis versos al Caribe.

La raíz

Se me viene la muerte a la existencia

si me hago pensar sobre la vida,

ya no importan quimeras ni logros.

Bajo mis plantas recorre la pradera

una raíz hedonista que mana

leche abierta en caño.

Bebe mi sed voraz,
fuente de satisfacción,
si sobre la vida me hago pensar.

Bebe, pero no sé. ¿Será bastante?
Y se me viene la muerte:
una foto, veinte años atrás.

Mi sonrisa que miente
al miedo, al abandono, con ganas.

La muerte tal vez sí me será fiel.

Comprometo ser feliz en tanto,
dar coletazos, beber esa leche.
Vivo ternero, cuánta pradera por pensar aún.

Rafael Juárez

Pasado mañana, ya casi mañana, ha sido martes todo el día.
Pablo Jauralde, poeta, ha presentado al poeta Rafael Juárez.
Rafael Juárez presenta una antología que, según ha dicho Jauralde, se regocija en lo lírico, a menudo en lo leve, en lo paisajístico, en una factura clásica pero actualizada, en la controlada inspiración.
Rafael Juárez escribe muchas veces caminando (cosa con la que me identifico.)
Rafael Juárez iba caminando cuando se le vino a la lengua un poema. Como estaba avisado, Rafael Juárez sacó libreta y boli y comenzó a anotar.
Cuando dejó de anotar, se dio cuenta de que era martes y tenía que estar en la librería, junto a Pablo Jauralde, presentando su libro, el libro de Pablo.
Pero estas cosas son así; hay poetas que algunas veces no llegan a sus citas con el presente.
Hace tres años, Pablo me regaló un libro, "China destruida (y otras flautas, dulces y traveseras)".
Varias veces pensé en dedicarle alguna entrada en este blog, pero se me fue haciendo tarde.
Pablo Jauralde es un hombre de ancho conocimiento poético, desde el oro al estaño, desde la plata al bronce.
Y de amplia cultura humanista, seguro que su presentación ha sido jugosa.
O Rafael Juárez habrá seguido camina que camina y el tiempo pasaba.
Cuando mañana sea miércoles, este aviso, inacabado y vacío, permanecerá sin remodelación.
Pero he tomado una cerveza más.
O mi libertad ha engordado otro kilo.
Pasado mañana. No lo olviden!
 
          La ardua norma de no observar ninguna
          me tiene, la verdad, acorralado,
          por todos lados libertad me ronda
          pidiéndome que cumpla sus dictados;
          
          irrito a los bedeles y colegas,
          me acosan sin cesar guardias jurados,
          asusto jovencitas en el metro,
          persigo nobles damas en serrano,
          
          por delante de hm voy en ropa,
          llevo piercings en todos los sobacos,
          dejaron de llamarme ya hace mucho
          a fiestas culturales de palacio...
          
          ¡Qué duro, libertad todos los días,
          nunca creí que me ocupara tanto!

(De Pablo Jauralde, en "China destruida (y otras flautas, dulces y traveseras)", Calambur, 2012)