Desayuno con cisterna

Yo leía libros de filosofía

cuando dos señoras me ofrecieron gratuito

cualquier folleto del expositor rosado.

Eran panfletos católicos

y rehusé la invitación no sin antes

arrojar a la basura

mi vaso de café recién tomado.

Después les deseé buenos días

a las señoras y fui a buscar un váter

con intención de hacer la caca diaria.

Con los pantalones bajados

me toqué el culo, lo tenía frío

de la piedra en donde estuve sentado

mientras tomaba mi café,

y pulsé el botón de la cisterna.

El agua descendió como el martillo de Tor,

se llevó mi filosofía, el catolicismo, junto con mis heces,

tronaba todo junto y creció la cosecha,

un batiburrillo de fresas que acaso pasado

mañana recoja.

Pero hasta entonces miro el agua cómo vuelve,

el martillo de Tor

y Freya, esta fertilidad

no me pregunten de dónde vino esta mañana.

Me levanté demasiado temprano.

Acudí a citas médico quirúrgicas

para acompañar a una mujer que amaba.

Me sentía como en un crucifijo,

encrucijado por la frente y a traición

porque los dioses nos abandonaban.

Así. Solamente quedábamos nosotros.

La intención de querernos.

El agua de la cisterna que volvía.

He visto

He visto estirarse a un hombre

desde los pies hasta la memoria

y desgastado luego imaginarse

que no ha pasado nada, que es él mismo

Lo he visto aparecerse

con los fantasmas de Pirandello

sobre la obra bajo la batería

asido a su locura por negar su demencia

He visto estirarse a este hombre

siendo innegable que su vestido

estaba componiendo una ficción

y he visto que el hombre no danza

Sus sacudidas son románticas tinieblas

a pesar de todo tentando

la suerte y unos riñones conciliadores

socorriendo la muerte de la carne

He visto estirarse al hombre

y no lo tengo en pie de tanto asombro

Me crujo los ojos con mimo

o con miedo y me acaricio la chaqueta

Náufrago de bajura

1. existen los gordos graciosos

y otros gordos más entristecidos

niños que navegan y otros que

de tan jugados se tumban

señores calvos y otros señores
con melena niños
que ordenan niños ordenados

2. hay quienes persiguen teorías

y dicen que tienen que ser

unos estúpidos, o los unos o los otros
unos estúpidos

pero también hay otros
que existen en navíos flacos
de luto en línea de costa, donde bajamar

3. donde los gordos los señores los niños

huellan la piel como
barrenillos de corteza,

los seres son todos extraños

y falto el lenguaje incapaz

pero 4. existen también las marcas

que va dibujando el tiempo

y 5. si la balsa se mantiene en oleaje

el orden que ignoran los pájaros

los nidos en ramas torcidas

navegas te las ves sólo
cuando navegas

(6. como poso a ratos por el cielo
cuando te hundes ala)

De donde, 7. así el siguiente naufragio
lo sabes tu pecio lo paga sigues

No se dice en los papeles del psicólogo

Actitudes, inercias, circulares

pasiones sin sitio en los papeles.

O mejor: fuera de sitio. Parecen mares

revueltos, agitando las pieles

de los contrarios.

Y allá manteles sacudidos.

Las sobras, en los bares, de aperitivo.

¿Y después de comer? A los cuarteles

de invierno. Las forman militares

aburridos y en hoteles

de miedo, con pesares

proyectando sombras
rugen, acechan sus encíclicas sin alma,
tanteándonos la calma cada vez.

Cada vez más manteles, más papeles, más enseres...

y más que lo estudiemos no

nos sirven
para encajar el mar.

El mar revuelto que todo lo empalma.

Será un yin yan si queremos. Si no,
no será nada. Un prefacio vacío.

Julio 93

Me palpita en espacios
separados y lentos
de los unos los otros.

Como yerta en estancos,
lanza saltos, la vida,
y sólo silba el sueño.

En que se siente el sol
y se siente la nieve,
continuidad está;

y se siente la espera
del mañana, sorpresa,
mientras la vida lanza

saltos.
         Como en etapas
yertas. Traen contenida
nostalgia, las etapas,

lo cual hace posible
adjudicarles notas,
sones, tonadas verdes

o marrones. Se asocian
entre sí como plantas
en la imaginación.

Hay malvas en su cenit
que es el rosa, esperanzas
dormidas, tan azules

como el cobalto oscuro.
Mas no es lugar de miedo;
es sólo que en el salto

uno al tiempo quisiera
pero al tiempo que no:
que esperase los ecos

de su huella, que dieran
otra vez en el blanco.
Memoria de un recuerdo

que palpita.
         Después
vas olvidando cosas
entre los días nuevos.

Cada día más rápidos
los estancos;
el salto duele cada vez menos

Sentimiento común

 Con moción de pino
hundo el subsuelo árido
calizo de la noche.
 Toco las voces cálidas
de un sentimiento enorme,
común único ser
con moción de aurora.

Ilumina mi vientre
mi columna
en las tardes templadas
y pródigas, cuando emerge
bajo la gente el calor
de un sentimiento intenso,
con emoción de ola.

Mecido en la distancia
azulada hasta el brillo
de un brote. El patio en sombra,
la cocina alicatada,
el beso que se despide
en la parada de autobús.
El sentimiento vivo
repetido tanta
veces, miles, apenas
entre emociones visto.

Como un único ser.

Y en la copa me abro
a la irrupción del gesto.