Es el ocaso Ellos

Pueden construir
una vida juntos
sus fisonomías parejas
igual de poco gastadas.
La gravedad
es poca todavía,
nada está seguro.
Nunca nada está seguro, pero
entonces ¿no hay mañana?
Pueden construir
la vida juntos,
el cielo les espera.
Nueva luz cada día.
Ellos no ven la gravedad
no temen al salto
Yo fui así
y no me quebraba
Ahora me desvertebro
si me río
No puedo construir
nada ahora
Es el ocaso
que disimula en el oeste.
Ellos, son otras estrellas.

Alborada

Escribo en este parque

aventuras ajenas

de gente que conozco,

sin mirarme el ombligo.

Miro que se cuelgan

de las ramas sus nombres,

de las habitaciones

sus voces en silencio.
Más solo que una mosca,

admiro sus milagros.

Mas sé de cómo tienden

a deshacerse las tramas,

la vela de mis ojos,

los nudos que ilumina

el aire, las ánforas donde viven

y las arañas con que están tejidos.

Destrepo por realismo,

pues ni me vale el cántico

ni la imaginación me sirve

para llenarme. Muero otro poco.

Luego escribo en este parque

aventuras propias

de gente que no conozco

mirándome el ombligo.

Un barquero anhelante.

Un cazador de almas.

Una casa sin nombre.

Una escalera nueva.

En ella, las paredes

están limpias como la alborada.

Veo a mi niño que disputa

con una vieja por un móvil.

Me veo cambiado de sexo

porque la cabeza pesa más que los testículos.

Acaricio con mis manos

la mesa en donde reposa

el cuaderno, la virgen
en que engendro un nuevo dios.

Siempre es igual, el parque.

Está lleno de vida.