Yo cierro el círculo

Ellos la miran a ella
ella me mira a mí
me mira por defenderse
de sus ojos avarientos.
Yo cierro el círculo: miro
a ellos que me dan asco
mientras se tocan la polla
y risa me dan también.

Ella es bella y sudorosa
no sé qué hace corriendo
por este barrio de plata
en esta ciudad: Madrid.
Madrid es círculo endémico
de bondad y de maldad.
Ella corre, estira el círculo
y me dejo llevar yo
creyendo que se deshace.

Pero es mentira, qué va!
Ellos seguirán viviendo
Ella que corre se va
Yo seguiré sin cansarme
deshaciéndome en este giro
Que no, seguiré pensando
Que no es mentira soñar

Milenio

Tengo el cuerpo lleno. Se desborda

como fulgor de sol en día frío,

caravana cubierta de iceberg.

Sonríe de la risa y del silencio,

de la mirada, del montón de carne

que desploma del sueño hacia la nada.

Emerge del subsuelo sonriente

y la lluvia pesada le resulta fugaz.

Camina cada paso, cada peso,

cada poso que pisa dios lo puso

para que lo pisaran sus zapatos sedientos.

Sus zapatos se ríen consigo.

Sobrecoge a las máquinas de café.

Puede incluso vivir árboles muertos.

Hoja por hoja, verde, flor, espuma,

qué fértil la alegría en sus brazos alantes

Qué raro mi poema feliz.

Noticias

Hoy es el día internacional del beso.

Ayer supimos que entre los sucesos

acaecidos y las emociones media

una valoración, un pensamiento.

Si beso y no me gusta, hoy

¿en qué estaré pensando?

Es más, antes de ayer también

existe, y Mario Conde tiene un pazo.

¿Lo sabían? ¡Que tiene un pazo!

Salí a gritarlo antes de ayer a la ventana

y una cigüeña vino y me besó el pico

con su alargado pico y con sus patas
enredó en mi nido su nariz.

Me crece la nariz, si digo que me río

del pazo de Mario Conde. Ayer
se demostraron las mediaciones
de los pensamientos en las emociones.
¿Será verdad que Mario

Conde tiene un pazo? ¿Me engañan mis sentidos?

Debo volver atrás. Hoy es el día

internacional del beso.

A Mario Conde le duelen las nalgas

porque ha dormido en la comisaría.

A la cigüeña le pongo un piso en mi tejado.

A su nariz, le cortaré la trompa.

Las emociones a mis pensamientos.

Me marcharé con mis versos al Caribe.

La colecta

Organizamos la colecta del banco.

Con el dinero, nos dio para comprar el banco y una pequeña caja.

El banco lo usábamos a discreción, cada quien a su gusto. Alguien, un día, lo llevó al parque. Enseguida supimos que era su sitio.

Pero el banco decide una mañana que se aburre. Se presenta en la consulta de la dentista, con intención de ser útil, y se queda allí. “El siguiente es un niño”, dice el auxiliar a la dentista, “no creo que le moleste”. Tras la endodoncia, el niño se queda dormido en el banco.

Al despertar, cuenta su sueño: papá le llevaba por un bosque muy oscuro y luego se montaban en una barca, en medio del lago papá se quitaba la careta y era un monstruo, que no era papá. El niño ha llorado cuando lo ha visto aparecer al fin.

¡Menudo el enfado del padre con la dentista! Que cómo permitía al banco aquel... Y la emprende a porrazos con el banco. Esto ha provocado una escisión en el grupo.

Se debate ahora si deberíamos amarrarlo al suelo, o amarrarle a papá las manos, o quitar el torno a la dentista. Hemos quedado para hablarlo, pero el ambiente contiene sensaciones herméticas y no parece probable que volvamos a organizar colectas.
Lo más gracioso es que nadie sabe ya qué demonios hacer con la pequeña caja.

La canción del jinete

... cada ser Un universo
cada instante Un mundo
cada renglón Un segundo
cada lugar Un comienzo

cada persona Un profundo
equipaje Sentimientos
siderales y recuerdos
útiles Así Fecundos...

duerme el dinero En su villa
y una "crisis" en las calles
Cada quien tiene su valle
donde se duerme... La vida

va variando Su talle
en función de la valija
Los que conservan La pila
siempre dirigiendo el baile.

Junté las dos aventuras
y es cuando me hallé Perdido
sin saber ser yaMartillo
sin quedarme alguna duda

Por eso algunos Amigos
me dicen que voy En fuga...
son sólo mis herraduras:
no aceptan tal desatino

sigo cantando a la noche
circular Así Fecundo...

Farola

Una farola es

para los ojos

un punto allí de luz

en el oscuro.

Sencillamente un asta

unificada o rota en dos mitades

barroca, modernista, indiferente

a todo acontecer.

Sencillamente un punto

una farola es.

Me cuesta imaginar

dentro que tiene cables

y tensión como fiera, que indómita

los devora corriendo.

Sencillamente esto.

Una farola es.

Luego pienso que acaso las farolas

son lámparas de noche a los mendigos

hogares de familias de mosquitos

o apoyo de parejas y de amantes...

No imagino pareja sin amantes

mosquitos sin pareja

mendigos sin farola...

Y entonces me doy cuenta

de algo más: que de un punto

allí de luz para los ojos

salen muchas fantasías a los cables.

Y que tenemos todos una farola dentro.

La Car cajada

- para sonrisas bonitas, para sonrisas -

Exhalo la carcajada
enfrente de una tromba de aire
se convierte en grumitos, la carcajada
y se me mete toda para adentro.

Procrea veleidosa, y silabea
la carcajada, dentro de mí.
No entiendo cómo voy a reír
la carcajada, si la puse fuera.

   Ahora parece ridículo
esto de la carcajada,
dos alas rojas a un lado
y en medio una limonada.

Al otro lado estás tú
que me das risa por verte
te guardo una carcajada, niña
tú te lo mereces.

Y me preguntas por qué
pero el por qué es una sombra
y yo no quiero contigo estar
si no me asombras.

   Exhalo una carcajada
al aire, y se vuelve loco.
¡Mírala niña cómo se ríe!
¡Mírala niña con tan poco!

Como una divagación sin fin

       Lo escribí por deber
(que no por pura necesidad ni expresa
             coyuntura)
desde la noche azul que va y se tercia
decir que el mundo gira por inercia,
       caray, que así no va!

       Me cansé al pretender
(no fue por dura obligación ni tampoco
             por locura)
tentar tanta labor, tantos segundos
de ir poniéndole obstáculos, a un mundo
       que no iba.

       Y me dormí después.
No fue por cura de soledad, por falta
             de ternura,
si no porque quería tiempo para soñar.
(Silbé en mis sueños, con paciencia, lá
       lá lá - lá lá lá lá...)

       Entonces oigo a ver...
(mas ya sé, no es cordura, querer, acuerdo,
             no es siquiera hartura)
... por voluntad, me dicen, ver el rumbo,
si se puede cambiar... Yo escondo el tumbo.
Casi que me da igual.

       Despierto con placer.
Me guardo la factura (no vaya a ser)
             de la tortura
y me arrojo a la calle en calzoncillos.
Sopla otro viento. Voces, cantos, grillos
       alas que rozan. Como pa´ gozar!

Frío

La ciudad
cuando llega el invierno
está llena de gente que ha olvidado
que tiene dos piernas
dos ojos
dos brazos
y que sólo se sabe quién se es, qué se es
cuando se mira al otro y se le ve, y es otro.

Por eso en mi ciudad
cuando llega el invierno
y sobre todo en barrios así como de plata
las aceras se pueblan de algunos
-pocos-
fantasmas que sentimos
más solos que si fuéramos fantasmas de verdad
el frío en las piernas
los ojos
y los brazos,
y también en la cara.

Ahora bien, si la cara
tan fresca como está y tan precisada
de algún calor humano
se cruza un breve instante
con otra cara fresca y precisada
que envuelve una sonrisa
una belleza
un guiño,
no saben los que olvidan
en la ciudad
cuando llega el invierno
lo mucho que se pierden. Y lo mucho
que disfrutamos nosotros
-los fantasmas-
de la vida.

Alocución a las 23 / ilusiones

¿Cómo miran los hombres, las mujeres? ¿Qué miran? ¿Cómo ven? ¿Qué vemos cuando miramos? ¿Qué miramos?

Ustedes creen que tienen ojos, pero es mentira. Tienen procesadores de información. Su ojo no es otra cosa que la ranura por la que entra el pen. ¿Y si les pincho?
¿Y si les pincho con mi pincho sigiloso? ¿Qué penetra suave en su ranura? ¿Qué hay aquí dentro? ¿Notan mis cables de cobre y mis bastos chips de información?

¿Desde dónde están ustedes agarrándome? ¿Utilizan algún tipo especial de encaje? Yo noto que me están extrayendo algo, y a cada poco me voy puliendo y puliendo, y puliendo. Noto su software lleno de códigos, palabras y signos. Me descodifican sin permiso. Rozan y succionan mi jugo. No alteran lo que soy, quizá, pero me pulen. Al llegar al final, ya me tienen entero.
¿Y si no soy lo mismo que cuando había entrado?

Ustedes, quizás, utilizan varios, tipos especiales de encaje. Escaleras perversas, peldaños de alivio, técnicas de interpretación, estrategias impúdicas, tácticas de escape. Excesivo para desgranarlo, innecesario enumerarlo. La lista inútil es una alfombra menuda que se acerca a nosotros desplegando sus flecos a modo de avanzadilla. Viene desde el horizonte. Por detrás está el sol que tiende a su fin.
Háganselo explorar de todos modos. Es lo mejor, no por tejer la alfombra; por conocer los mecanismos de su mirada. No dejarán de padecer el mal, pero el mal estará bajo su mando. Es al fin y al cabo lo más a lo que pueden aspirar. Que sea suyo lo que miran, suyo lo que ven.
Luego, cuando contemplen el infinito desde el acantilado, recuerden que era recto.

     

                                               Once ilusiones visuales

                                               Y varias curiosidades más

Yo solía dar clases de percepción social. Usaba imágenes como estas que les traigo hoy. No se inquieten, no es un experimento. Si lo fuera, yo no habría venido a pincharles. Es sólo que una de mis alas, González, me lleva repitiendo que les diga, mucho tiempo, en cierto modo.

Yo solía leer los últimos versos de este poema en las clases de percepción social. A veces, fíjense, terminábamos hablando de Fe. En cierto modo, qué cosas tan ridículas ocurren. Si yo sólo llevaba preparado cómo nos mirábamos los unos a los otros. Cómo funciona el software cuando introducimos el pen en la ranura. No era mi intención hablar de dioses. Sólo de ciudadanos imperfectos.

     Ciudadanos perfectos a estas horas,
     honorables cabezas de familia
     que lleváis a los labios vuestra servilleta
     (....)
     Tal como siempre, pues, pedid conmigo:
     Más fe, mucha más fe.
                                Que en cierto modo,
     creer con fuerza tal lo que no vimos
     nos invita a negar lo que miramos.

[El extracto transcrito pertenece a un poema de Ángel González, Alocución a las veintitrés. Su final me gusta desde siempre, aunque el resto no me parece gran cosa y por eso no se lo pongo. Es de su libro de 1962 "Grado elemental". Yo manejo, ya saben, la antología de Alianza mencionada a propósito de otros ojos -solos o con rimel, 26 octubre 2012-.]

Sentidos

La lengua y el oído son amigos
salieron de parranda la otra noche
los vieron divertidos a las cinco
no habían bebido nada.
Bailaban en la pista de la disco
agarrados del brazo como amantes
los vieron y recuerdan que reían
se contoneaban con audacia.
"La lascivia creció sin darnos cuenta
y el oído y la lengua hicieron esas cosas
en medio de la sala mismo",
la nariz y los ojos lo han contado.
La piel se presentó en comisaría
y gritó que quería denunciar unos hechos:
- Vengo a poner una denuncia! - dijo.
Sus razones tendría la muy puta.
El caso es que se le notaba frágil
y tuvieron que darle un ansiolítico
antes de la declaración.
La lengua y el oído ya han testificado.
La piel está en la cama. Enfermó de deseo.

Carrera

Planifico mi carrera en un papel.
En él dibujo árboles.
Los árboles me llevan a una casa
con chimenea, al humo
que se expande, al camino
que va desde mí
hacia ella.

Mi carrera
es el camino que me lleva hacia esa casa
desde la que salto
de árbol en árbol
de rama en rama.
Expando el humo.
Planifico las chimeneas en el papel.

A veces salen torcidas
las chimeneas
cuando las ejecuto, a veces no.
Pero no importa nada, porque entonces
el humo es más azul
y siento un miedo
que me hace recordar que soy un niño.
Y planifico una carrera en mi papel
porque a mí realmente lo que me gusta
es saltar