Llévame contigo

Marta dice que Assaf

es temerario

por bondad, y eso le encanta,

a Marta: lo dice

y de su tórax vuelan

pétalos. Parecen mariposas

que aletean

a la caza y captura de algo

de calma o de paz.

Marta no lo sabe, pero

la bondad se alista

en el ejército de
los escarabajos rinoceronte.
Ya los niños
rompen sus cuernos

por curiosidad, temerarios

cuando pasean. Los niños.

Los escarabajos rinoceronte.

Assaf en aventuras

por la ciudad vieja

mientras las armas restallan.

Assaf muerto. Con él, el entusiasmo de Marta.

Luego dice a pesar

de todo

es tan bonito!

Y calla su voz de sirena

su tórax de marta.

Los escarabajos rinoceronte braman.

                       [Ejército de escarabajos rinoceronte]

Petisme

Unicornio

Miran todos el unicornio sin color a través de la puerta de cristal: yo doy la espalda y en la realidad me vuelco, tarro de arroz. La puerta de cristal se cierra y vuelven, su dolor que me tiñe, en cada grano un matiz que recojo. Luego se van, me dejan. Y yo siempre me quedo vacío en la estancia, la pared llena de cuadros.

Tendré el gusto de coordinar una taller de creación -microrrelatos, poemas en prosa, en fin, formas pequeñas- en la Universidad Autónoma de Madrid los viernes 9, 16, 23 de enero, de 12:30 a 14:30.

Formas pequeñas

Demasiado salmódico

Julio Ortega rescata el descubrimiento de los tiempos futuros en la poesía de Vallejo y así comienzan los diálogos de los que daba aviso en la entrada anterior. Luego, mientras paseamos bajo los árboles de París, una cámara viene filmando nuestros versos y corazones muy sesudos rescatan la noción de inconsciente óptico, que aplicada a los poemas de Vallejo permite eludir el órgano para llegar al espíritu. Ignoro cómo o por qué los críticos e investigadores literarios -licéncienme el masculino- montan arpilleras tan ricas sobre poesía tan solícita a mi exaltación. Arpilleras en las que me regocijo intelectualmente; ante las que la experiencia del poema, al menos la mía, huye con descaro. El remate lo ponen las lecturas, acometidas demasiado salmódicas, lejos del verdor original de la obra. Pese a todo, me marcho lleno de pequeñas palabras y sones que me desgajan, como si mi mandarina se dispusiera por separación a comprender el todo de esta nada... 

      Demasiado salmódico

      La noción inconsciente óptico

      provocó que moviera el brazo

      mentalmente y tratase

      de atusar mi flequillo al tiempo

      que sentí mi musculatura extenderse

      a través del aire, rompiéndolo

      dolorosamente igual que una proa

      de rompehielos rompe el mar,

      que la alegría rompe mi cerebro

      también cuando no me río,

      que los rostros de hembra que me cruzan
      me rompen dolorosamente allá

      donde no puedo encontrarme

      con nadie ni conmigo.

       

      Quizás por eso, tal vez no
      - nunca sabré, porque ese yo
      ya no yo ya no existe -, 

      la noción inconsciente óptico no fue

      suficientemente dolorosa

      en ese yo, como sí los poemas de Vallejo,

      su lenguaje de plástico,

      su prosodia escondida,

      su escisión de naranja

      y sus cornetas al amanecer o sus gallos esternón.

       

      No sé qué de la poesía de Vallejo, la verdadera

      poesía, la de nadie más.

      Por qué tuvo Vallejo

      que rompernos el alma

      y las molleras, sus palos de tísico

      iracundo en nuestras femorales.

      ¡Por qué decirnos, que todos somos masa!

        Dúbitamente ante su Benjamin retorcido me postro.

César Vallejo

Seminario 'César Vallejo: la poesía como vivencia de nuestro tiempo'.

Participantes:
-Miguel Casado, poeta y traductor.
-Julio Ortega, crítico literario y profesor en la Universidad de Brown.
-Marta Ortiz Canseco, crítica.

Diálogo y lectura de poemas 'César Vallejo: la poesía como vivencia de nuestro tiempo'.

Participantes en el diálogo:
-José Ignacio Padilla, crítico.
-William Rowe, director del Centro de Investigaciones de Poética Contemporánea en Birbeck College, Universidad de Londres.

Lectura de poemas de Vallejo a cargo de Rosa Benéitez, Valeria Canelas, Marcos Canteli, Miguel Casado, Pablo López Carballo, William Rowe y Juan Soros.

Fechas: miércoles 10 y jueves 11 de diciembre de 2014.
Hora: 19.30.
Lugar: Casa de América (Madrid), sala Machado de Assis.
Entrada libre hasta completar aforo.

Igual que gente apasionada

Igual que gente apasionada

de la fotografía, de los números, de los cuadros,

yo soy un apasionado de las mujeres.

Si las paredes de mi moral angosta

me dejasen, las coleccionaría,

pero no en vitrinas como las Hortensias

de Felisberto sino en su sitio,

donde ya están caminado libres

por las calles y las alfombras

de los prados y mis recuerdos.

Igual que gente apasionada

de la fotografía, de los números, de los cuadros,

ellas son unas apasionadas y lo enseñan

con la nariz, sus pechos lo cantan,

su pubis –si me dejasen

pero no en vitrinas– lo esconden;

lo cierto es que yo nunca he preguntado:

tanta elaboración en mi cabeza

me prohíbe mirar, lo escondido,

por eso giro para decir sus labios.

Igual que gente apasionada

de las fotografías, de los números, de los cuadros,

para que no pasase como con las Hortensias,

yo les propondría un acuerdo formal

que solamente limite el trato

si es carnal a cinco noches

y buenos días interminables,

porque los buenos días al cabo son sólo letras

y facilitan una distancia óptima

de las pasiones y de las vitrinas.

Igual que gente apasionada,
disfrutar la colección de versos.

El pulpo

                                                                        Para Fernando

Me avergüenzan a menudo los poemas que escribo,

una tan íntima declaración de yo que me sé desnudo

y mis manos desconocen cómo hacer para tapar-

me la barriga, el gua ombligo, el pubis cubierto de algas.

En ocasiones así se altera la forma vertiginosa

de sentir que tengo, mar dentro de mi mar, oleaje inquieto.

Entonces, mi respiración se vuelve indomable

fiera y tengo ganas de terminar la cabalgadura

en los lunares de cualquier chaqueta que se acerque.

No obstante ese desboque, doy fe de la veracidad

de cuantos poemas escribo: no es ningún otro mar

sino yo quien se deja ver en los ojos del pez

que te está mirando ahora, en esta pecera transparente.

Si metes la mano, no respondo por mis pulpos.

[Perdón por no contestar los comentarios, ando en esferas brillantes que me tienen absorbido. Prometo hacerlo en breve. Abrazos fuertes, fuerza. Y gracias...

Acción Poética -busquen, es insistencia por mi parte, disculpen pero busquen- es un movimiento que pinta las paredes con versos. con frases, con impactos a nuestro corazón. Nuestro país se ha vuelto enemigo de iniciativas como esta. Las institucionaliza para poner a cero su poder. A mí me parecen imprescindibles en las calles, entre la gente.]

Creación

Sueño de una noche de verano

En mi sueño parezco

nostálgico No sé

por qué lo sé

si no me veo Me pesa

la memoria del sueño

como balsa en el mar

Me pesa sin pesar

En el sueño camino

por el lugar desértico

quien me acompaña

nadie apocalíptico

Luego salto la valla

hacia el solar contiguo

y mis ojos soperos

como platos

Polen plantado

en mi memoria

esta imagen del sueño

antiguo en que aparezco

En el sueño la imagen

es de hielo y de frío

de menos treinta o treinta y

cinco grados:

pingüinos allá dentro

focas conmigo

pero hoy compensa el sol

final de este verano

atroz de pesadilla

poco onírico

Como foca me siento

en la memoria y olvido

¿De qué hablo? ¿Es de este dos

mil diez o de otro

año? ¿En qué camino? El sueño

¿anticipa o retrasa? Sólo sé

que salto hacia el frío

Que floto en la laguna

helada de mi sueño

Que marcho

reptando el hielo

rasurando despacio

mi barriga gomosa

Que aparezco nostálgico

Pero no sé por qué

lo sé si no me veo

Será que me imagino

soñándome en un sueño

que temo haber perdido

y ando soñando

con recuperarlo

                     Salto

en mi sueño: el solar contiguo

y recuerdo dónde camino

Era una calle con la piel sedosa.

Era un verso de amar, de ser tenaz.

No era de olvido.

Los dados

 Le vinieron a la cabeza súbitas

las palabras. Traían los alientos

y los escrúpulos. Traían la fe

y el dolor. Se despojó del hacha

para recibirlas, del cráneo

de mono con el que estaba jugando,

de la piel falsa que cubría su pecho.

Las cogió con las manos y notó

que estaban calientes y manchaban

cual tizón de fuego. Pasó la mano

por la cara del niño y se rió.

El niño rió con él. El azul

del cielo se hizo noche, el miedo

apareció en lo negro y dijo soy

yo quien ha de usar esos juguetes.

 Todos callaron.
            El miedo se inclinó

cuan largo era, arrojó su dado,

salió seis. La boca del miedo se

llenó de árboles. La boca del miedo se
pobló de ramas. El hombre trepó

            y arrojó su dado.