Demasiado salmódico

Julio Ortega rescata el descubrimiento de los tiempos futuros en la poesía de Vallejo y así comienzan los diálogos de los que daba aviso en la entrada anterior. Luego, mientras paseamos bajo los árboles de París, una cámara viene filmando nuestros versos y corazones muy sesudos rescatan la noción de inconsciente óptico, que aplicada a los poemas de Vallejo permite eludir el órgano para llegar al espíritu. Ignoro cómo o por qué los críticos e investigadores literarios -licéncienme el masculino- montan arpilleras tan ricas sobre poesía tan solícita a mi exaltación. Arpilleras en las que me regocijo intelectualmente; ante las que la experiencia del poema, al menos la mía, huye con descaro. El remate lo ponen las lecturas, acometidas demasiado salmódicas, lejos del verdor original de la obra. Pese a todo, me marcho lleno de pequeñas palabras y sones que me desgajan, como si mi mandarina se dispusiera por separación a comprender el todo de esta nada... 

      Demasiado salmódico

      La noción inconsciente óptico

      provocó que moviera el brazo

      mentalmente y tratase

      de atusar mi flequillo al tiempo

      que sentí mi musculatura extenderse

      a través del aire, rompiéndolo

      dolorosamente igual que una proa

      de rompehielos rompe el mar,

      que la alegría rompe mi cerebro

      también cuando no me río,

      que los rostros de hembra que me cruzan
      me rompen dolorosamente allá

      donde no puedo encontrarme

      con nadie ni conmigo.

       

      Quizás por eso, tal vez no
      - nunca sabré, porque ese yo
      ya no yo ya no existe -, 

      la noción inconsciente óptico no fue

      suficientemente dolorosa

      en ese yo, como sí los poemas de Vallejo,

      su lenguaje de plástico,

      su prosodia escondida,

      su escisión de naranja

      y sus cornetas al amanecer o sus gallos esternón.

       

      No sé qué de la poesía de Vallejo, la verdadera

      poesía, la de nadie más.

      Por qué tuvo Vallejo

      que rompernos el alma

      y las molleras, sus palos de tísico

      iracundo en nuestras femorales.

      ¡Por qué decirnos, que todos somos masa!

        Dúbitamente ante su Benjamin retorcido me postro.