Sin ánimo de lucro

Sin ánimo de lucro fue la empresa
y no encontró formato más falsario
y fue paternalista en buenos actos
(quiso crecer como familia en ciernes)
así disimulaba su ansia ciega.

¿Sabes qué significa ser empresa?
¿Miraste alguna vez el diccionario?

Yo viajo en autobús, camino, paso
y siento el gesto, sí, de buenas gentes.
De gentes simples de carácter, presas
entre angustias vitales tan complejas...
(Creo virtud ser simple en escenario
y que todo el que puede nunca es falso).

Yo me pierdo en los ojos de la gente
(repito la palabra porque pega, porque es bella)
en sus brazos, sus hombros y sus piernas.
Y no veo ni empresas ni programas de radio
publicitarios, de mensajes falsos,
que hacen aparecer a empresas indecentes
como de este negocio niñas buenas.

Me quedo con la gente simple y cierta.
La que mueve mi espíritu a diario.
No quiero que me salven con engaños
con entes bondadosos que me empeñen
con programas de radio, con empresas.

[Hace años de esto, muchos años. Ahora entiendo más, y dudo entonces cada vez que repito estos versos. No sé, demasiada moralina, demasiado valor implícito en busca de verdades que resulta plausible que no existan. No sé, si puedo suscribirlos todos; conozco empresas y conozco gente. No detesto el ánimo de lucro (todos y todas comemos, y no lo vamos a dejar de un día para otro). Sé que, en sentido estricto, no ánimo de lucro y empresa son términos incompatibles. Pero también sé que la lengua ha de ser viva, o no ser. ¿Saben qué significa sin ánimo de lucro? Mírenlo, creo que vendrá bien aclararlo. Hoy creo más en tomar el poder, nuestro propio poder, el de la gente. O no ser.
Bueno, fuera de tantas zarandajas, les dejo esos intentos de versos. Busqué una estructura cíclica, repetitiva, no recuerdo por qué. Estaba jugando. Son, insisto, de hace mucho. Suscribo de lleno lo de que me quedo con la gente simple y cierta, la que mueve mi espíritu a diario, como espero que se haya notado ya.]

Acción poética

Abro el blog como abro las piernas.
Cedo ante las manos que acarician mis testículos.
Allí la piel es muy suave.
El tacto despierta mi aliento cansado, con un tenue suspiro, mi pasión se levanta de gozo.
Abro los ojos a sabiendas de que aquí me pierdo.
Perdido, como árbol hendido, me reposo.
Me recojo dentro de mí
como una mariposa en un capullo alelado.
Quedo alelado a veces, cuando me rompen la realidad y el tiempo, como niño asustado, pero a menudo
logro salvarme. Poesía. Acción Poética en el umbral del silencio.
Es difícil saber a dónde me conduce, pero resulta fácil desvelar sus causas.
Es por ella que vengo hoy aquí.
A este acto de amor en el escroto.

Abro el blog, como abro los ojos, y cedo ante las células que me miran el alma.
Es un día directo, demasiado pesado, negativo.
No es otra cara, sino la cara misma de mi ser (quién miente, quién dice la verdad, quién se siente...
Pueden tocarse con las manos estas nunca certezas
como si se acariciaran los testículos de otro.
Me recojo dentro de ellos.
Y desde dentro estallo con esta voz sonora, son risa, sin pausa.
Ustedes que me leen saben que lo hago a posta, lo hago todo a posta, como un niño.
Rompo los castillos de la arena.
Luego, a veces, es demasiado pesado sostener tanta responsabilidad.
  Demasiado directo.   Demasiado frágil.
Esto causa mis desvelos, y causa mis anhelos también. En el umbral de este silencio.
Como un grito bajito, para no molestar...

abro el blog. Como abro las manos. Para esparcir por el aire flores y sonrisas
colores
aromas.
Cedo ante su polen
porque me aquieta el aliento, las ganas de pensar, Sentirme solo.
Digo "Sentirme solo", con mayúscula, sí... no avisen a su centro neural de tal anomalía. Revisen lentamente la frase. Dentro se esconde algo fácil de adivinar.
Sentirme solo es causa de toda Acción Poética.
No he comprendido en otro caso nada.
Y aunque sea tan solo una soledad falsa
esta soledad la llevo siempre conmigo.
Estoy vestido de mí.
No puedo superar mis silencios.
En el umbral de estos silencios, soy feliz.

¿A ustedes no les pasa?

[Acompaño algunas fotos de un proyecto de poesía pública que, según parece, se autodenomina, con buenas razones, Acción poética. Lo inicia, parece ser, el poeta mexicano Armando Alanis. Me ha encantado. Búsquenlo, por favor]

En una playa

recordarte desnuda en una playa...

Pablo Jauralde Pou
- Han ganado los malos -

Recordarte desnuda en una playa
y si no te recuerdo, imaginarte.
Algunos dicen que la vida es arte,
yo suscribo este acento y no me raya

decirlo. Aquí lo digo: en donde haya
una mujer desnuda... enamorarte
una tras otra vez, al sol, rozarte
y besarte la piel que me desmaya...

Algunos dicen que la vida es suerte,
repiten otros que es más bien denuedo.
Yo me vivo que todo hasta la muerte

es buscar el lugar donde me quedo.
Desnudo en una playa para verte.
Muerto de hambre y en tu carne cedo.

[El verbo ceder me parece merecedor de alabanzas; contiene una virtud que no veo apreciar a menudo, por desgracia, en los tiempos que corren. Además, me permito indicarles que cedo es adjetivo reconocido por la Academia de la Lengua Española: luego, presto, al instante. Dice su diccionario web que se usa en el norte de España, y es verdad. Yo lo he escuchado mucho como temprano. Me gusta esta homonimia entre lenguas.]

Carrera

Planifico mi carrera en un papel.
En él dibujo árboles.
Los árboles me llevan a una casa
con chimenea, al humo
que se expande, al camino
que va desde mí
hacia ella.

Mi carrera
es el camino que me lleva hacia esa casa
desde la que salto
de árbol en árbol
de rama en rama.
Expando el humo.
Planifico las chimeneas en el papel.

A veces salen torcidas
las chimeneas
cuando las ejecuto, a veces no.
Pero no importa nada, porque entonces
el humo es más azul
y siento un miedo
que me hace recordar que soy un niño.
Y planifico una carrera en mi papel
porque a mí realmente lo que me gusta
es saltar

Mechero

Perdí el mechero en el autobús. Llevaba en mi bolsillo izquierdo casi veintiún meses. Venía de una isla cálida.

Se deslizó de mi bolsillo por llevar la pierna doblada, con el tobillo bajo el otro muslo. Estaba inquieto. El viaje de autobús terminaría pronto.

Perdí también un trozo de mi vida, el que puse debajo de mi bandera roja. Luego saqué la blanca, y era tarde. Me destrozaron los balazos rotos.

Me recompuse a ratos

breves con mi fruta animal, mi más salvaje ansia de ser yo mismo. Estoy conmigo en esto y no me fallaré nunca. Ni nadie. Puedo gritarlo sin tener un sello. Puedo gritarlo sin tener un sello.

Anteayer tuve un sello. Hubo niños que jugaron con él, les enseñé a ser ellos mismos, pasé con ellos muchos buenos ratos. Era otro tiempo.

Quedan en el aire que me rodea perlas de materia que brilla.

Cuando las toco, revolotean sorprendidas, después se arrullan sonoras en algunos poros de la piel. Es como si se sintieran a gusto en casa. Les pongo una manta leve para que puedan descansar bien. Si alguien llamara al timbre, ellas sabrían qué hacer entonces. Yo me desentiendo, ellas ya son mayores. Pero el mechero me hacía falta.

Para quemar pelusillas.

Para encender chispas mágicas.

Cuando bajé del autobús, miré sorprendido las calles llenas de comadrejas. Pululaban sin esperar mi llegada. Parecía que habían organizado el mundo y que todo estuviera controlado. Les espolvoreé el producto. Un tipo pasaba cerca.

Le pedí su mechero con la excusa de chamuscar un muslo de pollo para la comida. Él no dudó en dejármelo prestado. Y fue así que pude terminar con éxito mi trabajo. La llama prendió el polvo, se llevó por delante todos los malos sueños de aquella gente, la tinta y la nada de sus sombras.

Yo cogí el autobús siguiente. Ahora tengo los ojos cerrados. En mi bolsillo izquierdo brilla una perla más.

Los trenes

Los trenes respiran...
Los trenes caminan...
Los trenes suspiran...

Todo lo que hacen
             Los trenes
lo hacemos los seres
humanos también...
Pero lo revestimos de una
sustancia pegajosa
a la que ponemos nombres
pasión sentimiento conciencia.
Sorprenderá sin duda al ser
de otro planeta
que todavía no se nos haya derramado
esta sustancia
por algunas partes de fácil acceso,
como se derraman un café con leche
o un postre de crema
por toda la mesa al tirar del mantel
cuando te levantas airada
sin consuelo
con ira
y sin terminar la cena te vas
sin decir adiós
en un tren que Respira
                          Camina
                                  Suspira por ti.

Los autobuses

Los niños saludan
a los autobuses
con sus manos breves.
Yo no sé porqué...

si porque contienen
mucha gente y alguien
debe de merecer ese saludo
si porque son rojos
como los tomates o las flores rojas
si porque bien mirados
de frente parece que tienen ojos
grandes ojos
y una frente luminosa
como la mente de los niños
o simplemente si
porque se mueven.
Y llegan.
Y pasan.
Y ya

Yo no sé porqué, pero quisiera
como los niños
saludar a los autobuses
con mis manos breves.

Utopía canibalista

Los fuertes le mostraron
los puños al más débil
y le hicieron papilla.
Luego lo devoraron,
tan voraces
que no pudieron apreciar siquiera,
hasta que en la garganta
la barriada de nódulos
les hiciera imposible respirar,
que aquellas proteínas germinaban
su propia destrucción.

Sus cuerpos
apestados
cosecharon en la comarca
uno de los mayores fracasos gastronómicos que se recuerdan.

Insumisión

   Paseo
 cada día
un libro bajo el brazo.
Cuando lo abro, siempre
hay dos letras
que se escapan de la mano
             juntas por el aire
Las atrapo deprisa
pues temo que produzcan una revuelta
entre las letras todas
y el sentido se vea reducido a la nada.
Es tal el arte que he adquirido
en anular los saltos
de las pequeñas díscolas
que ya no se sorprenden.
Murmuran
             otra vez 
pero entre dientes
y ocupan su lugar sin dar la menor queja.
Eso sí, cierro el libro
porque el temor a su revolución me puede
y es entonces que oigo
un pequeño rumor
y pienso qué harán dentro
              para divertirse.

Pequeñito

José Ángel Valente, en Breve son, nos brindó este poema pequeñito y demoledor que ronda mi cabeza. Manejo, igual que en la entrada inicial de este blog (de 5 de mayo de 2012), una edición (Punto cero) de su obra poética completa (editorial Alianza).

    El hombre pequeñito
    saludó al muy solemne,
    sacó una servilleta
    y dibujó un gran mapa
    de su pequeña patria.
                          Puso en ella
    barquitos de papel, colores, árboles,
    unos peces azules
    nadando en la mañana
    y hasta un pájaro pinto.

    El muy solemne extrajo
    del profundo chaleco
    dos soldados de plomo.
                          El pequeñito
    recogió con cuidado
    de no perder migaja
    su patria servilleta
    y se fue como vino.

    El vencedor pestañeó perplejo
    con sus sólidos párpados de palo.