La raíz

Se me viene la muerte a la existencia

si me hago pensar sobre la vida,

ya no importan quimeras ni logros.

Bajo mis plantas recorre la pradera

una raíz hedonista que mana

leche abierta en caño.

Bebe mi sed voraz,
fuente de satisfacción,
si sobre la vida me hago pensar.

Bebe, pero no sé. ¿Será bastante?
Y se me viene la muerte:
una foto, veinte años atrás.

Mi sonrisa que miente
al miedo, al abandono, con ganas.

La muerte tal vez sí me será fiel.

Comprometo ser feliz en tanto,
dar coletazos, beber esa leche.
Vivo ternero, cuánta pradera por pensar aún.