Concursante

En el programa número cuarenta, el concursante coge confianza

y alza un bostezo ante la cámara, que tiene que estirarse en toda su
                            extensión,

para poder captarlo.

El público en el plató,

distraído en la avalancha de melatonina,

profundiza hasta tocarle la pineal al concursante,

y nota en su obispillo una transformación cromática que más adelante

por desgracia desperdiciará.

Pero antes, ave, el espíritu despliega alas.

Lástima que se vea constreñido por el pequeño tamaño

de la glándula y tenga que recogerlas

para guarecerse del pánico

a la caída.

Se refugia en sus domicilios con temores y sensaciones de pequeñez.

Todos estos movimientos, capturados por el operador,

que mueve la cámara vertiginosamente y la estira y la encoge

con los cambios de dimensión que sufre el plató,

son vistos por los espectadores, en casa.

No notamos extrañeza.

Acostumbrados a la ficción en nuestra vigilia enjaulada,

cuando el programa termina, el concursante

ha desaparecido, llevándose con él hasta el día siguiente nuestra realidad.