Impresión: blanco

El blanco es un color
que de repente de mis ojos amarillos saca
aristas de porosa piedra
y esponjares de nieve para latir el aire.

El aire lento seca
las calurosas cavidades en donde vuelo
pegado a paredes que mi vida esquemática
reclama para sí.
Es doloroso al corazón
el blanco,
encogido en una baldosa de áspagos
(nenúfares verdes que habitan los líquenes de la memoria)
como escandalosas renuncias en las sienes.

A veces pienso que
de los versos que no he escrito
no se ha perdido nada, sólo máculas
polvorientas que el aire deshará.
Pero la huella vuelve. Cada vez
que subo en la burbuja,
no sé cómo,
y recorro distancias leves a velocidad lenta
impulsado por un motor de ruido
o de rumor, no sé,
con mis pinceles graves por caminos de nieve
con mis pinceles graves estaciones de luz.

Y sé qué del amor.
Sé del silencio.
Sé quizá de la nieve.

[Parece fuera de contexto esta entrada, aunque dicen en GDX que alguna vez ha nevado en junio... yo no lo ví, lo juro, mi nieve es de un diciembre de 2007 y sacó algo de mí que me trae hoy aquí. Por eso, aunque parezca fuera de sitio, no lo duden: no lo está]